tag:blogger.com,1999:blog-197007982024-03-13T05:52:36.412+00:00plog - poetry log- poesia lheia & alheia -<br>
Em associação com <a href="http://casapyndahyba.tripod.com/">Casa Pyndahýba S/A</a>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.comBlogger150125tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-74267558287526229012023-12-17T14:50:00.000+00:002023-12-17T14:50:41.914+00:00canti italiani<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX6Fo2U9StypsN3iPsC8V2YHU2flQ4eTXEb50x-wX3g3WlvACCRe-GKv6kzyg4HY7yE6ebnVH8Zi615xNU-tzjk9tdjjyYcDyc2S1RWxSOCQTlb2kzQXYPWaPMMOiMhDsDIBXg/s1600-h/kaf-b.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5074941507946432530" style="FLOAT: left; MARGIN: 0pt 10px 30px 0pt; CURSOR: pointer" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX6Fo2U9StypsN3iPsC8V2YHU2flQ4eTXEb50x-wX3g3WlvACCRe-GKv6kzyg4HY7yE6ebnVH8Zi615xNU-tzjk9tdjjyYcDyc2S1RWxSOCQTlb2kzQXYPWaPMMOiMhDsDIBXg/s200/kaf-b.JPG" border="0" /></a><u>Il saluto - Davide Rondoni</u><br /><br /><br /><br />Poi il cuore si fa silenzioso<br /><br />e tutti i clamori, gli stupiti<br /><br />mancamenti, e questi uccelli impazziti<br /><br />e dolci di parole chiudono<br /><br />le ali –<br /><br /><br /><br />e stanno a guardarti, tornati<br /><br />immobili sui rami del cuore<br /><br />osservano fermi con occhietti animali<br /><br />via quel tuo andare<br /><br /><br /><br />ma al saluto, ultimo, meraviglia<br /><br />uguale che dai con il viso sulla spalla perfetti<br /><br />sarebbero di nuovo già pronti ad alzarsi<br /><br />far casino, strepitare.<br /><br /><br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">oOo</span><br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" ><br /><br /><b><u>a benção</u></b><br /><br /><br /><br />tivemos então o coração silenciado</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >e todos os clamores, todos os espantos</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >reprimidos, todos os pássaros enjaulados</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >com todos os seus cantos sem encanto</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >e todos os seus pobres vôos atrofiados -</span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" ><br /><br /><br /><br />mas cuidamos bem deles mantendo-os</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >imóveis sobre as ramas do coração</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >observando-os com nossos olhares devotos<br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >seus cantares desprovido de qualquer emoção</span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" ><br /><br /><br /><br />e à hora da </span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >última</span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" > benção, abducente,<br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >tal qual as nossas, dos sonhos perfeitos,</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >já a esta hora estariam prontos, novamente</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:85%;" >a erguerem-se em </span><span style="FONT-STYLE: italic"><span style="font-size:85%;">bordéis, a clamarem seus direitos.</span><br /><br /><br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:78%;" >trascriazione: eduardo miranda</span><br /><br /></span>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-21604670755956474092021-03-28T18:03:00.003+01:002021-03-29T15:03:22.309+01:00Marco Rheis - Uma Homenagem<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNGnF5VR86VObuTcQTWCyLARcnWbmawnDLKHQUys2MhZH7ae7AuFsawnUQ2ei7yeYGjuz1unkIc04LlkYDleTLPZcfrrhLdvKedRkR1ox8y9nqrjAhCT3kk8kr4ig5JVmQdYOi/s832/MarcosRheis.png" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="613" data-original-width="832" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNGnF5VR86VObuTcQTWCyLARcnWbmawnDLKHQUys2MhZH7ae7AuFsawnUQ2ei7yeYGjuz1unkIc04LlkYDleTLPZcfrrhLdvKedRkR1ox8y9nqrjAhCT3kk8kr4ig5JVmQdYOi/w400-h295/MarcosRheis.png" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;"><i>Marcão num encontro virtual, uma semana antes do seu falecimento.</i></div>
<b><br /></b><div><b>Muitos Anos de Vida<br />
</b><br />
No dia<br />
13 de Abril de 1993<br />
eu acordei<br />
às 7:20<br />
33 anos depois.<br />
_____<br />
<br />
<b>Viajante<br />
</b><br />
Vejo este povo espalhado pelos lugares<br />
onde muda de cor e feição mas muda nunca a explorada fé<br />na esperança do resistente olhar que desafia o descaso :<br /> “há uma recompensa para o justo</div><div> sim, há um Deus que julga na Terra.”<br />
<br />
O peito aparta a dor desta minha gente<br />
- que caminha descalça na terra do chão -<br />
mostrar seus costumes onde planje cega justiça<br />
feita pela lei do homem que não mata a fome que mata<br />
neste lugar onde o orgulho é ferido.<br /><br /></div><div>
Não sinto peso de estar distante<br />
onde tange caminho de luta sobra rastro e dor<br />
ceifando chão onde morre desejo vem o destino<br />
indicando naquela que leva e trás<br />
o passo a passo errante que empurra:<br />
vai caminhar!<br />
_____<br />
<br />
<b>Conto de Ano Novo para São Paulo<br />
</b><br />
Corticos,<br />
crianças e rostos<br />
dos restos rotos dos Campos Elíseos.<br />
<br />
Famintos (com vergonha) e<br />
pratos fartos (com desconfiança)<br />
mostram os olhos.<br />
<br />
São Bentos, Joãos e Ifigênias.<br />
Duques e Princesas.<br />
<br />
Ainda planalto cercado de serras,<br />
envolto em fumaça.<br />
_____<br />
<br />
<b>Pecado<br />
</b><br />
Se você for pecado,<br />
atire<br />
a primeira pedra<br />
e dê<br />
o primeiro beijo.<br />
_____<br />
<br />
<b>Bilhete<br />
</b><br />
Curta!<br />
A curta vida<br />
é.<br />
Joguei<br />
muita coisa fora.<br />
<br />
Sejam felizes.</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-19367139971844892612020-05-02T15:40:00.000+01:002020-05-02T15:40:06.032+01:00Quarentine - Eavan Boland<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Eavan Boland, who redefined Irish poetry from a woman's point of ..." class="n3VNCb" data-noaft="1" height="426" src="https://www.washingtonpost.com/resizer/WMb-W7raKINz22sKSXiaM3h1xZo=/1440x0/smart/arc-anglerfish-washpost-prod-washpost.s3.amazonaws.com/public/Y25CGZUKIII6VAG72JFTLJLIVY.jpg" style="margin: 0px;" width="640" /></div><i>“A vida do poeta é sempre uma convocação para tentar estabelecer alguma verdade que era verdadeira antes, e que continuará sendo verdadeira. Nenhum poeta deveria ter que se preocupar com o respeito público, ou com a falta dele, na qual nossa arte é realizada.”<br />
</i><b>Eavan Boland</b> (1944-2020).<br />
<br />
Esse era um princípio pelo qual ela viveu e escreveu...<br />
<br />
<b>Quarantine</b><br />
<i>by Eavan Boland</i><br />
<br />
In the worst hour of the worst season<br />
of the worst year of a whole people<br />
a man set out from the workhouse with his wife.<br />
He was walking - they were both walking - north.<br />
<br />
She was sick with famine fever and could not keep up.<br />
He lifted her and put her on his back.<br />
He walked like that west and west and north.<br />
Until at nightfall under freezing stars they arrived.<br />
<br />
In the morning they were both found dead.<br />
Of cold. Of hunger. Of the toxins of a whole history.<br />
But her feet were held against his breastbone.<br />
The last heat of his flesh was his last gift to her.<br />
<br />
Let no love poem ever come to this threshold.<br />
There is no place here for the inexact<br />
praise of the easy graces and sensuality of the body.<br />
There is only time for this merciless inventory:<br />
<br />
Their death together in the winter of 1847.<br />
Also what they suffered. How they lived.<br />
And what there is between a man and woman.<br />
And in which darkness it can best be proved.Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-68692968032456597042020-04-24T15:23:00.002+01:002020-04-24T15:23:30.155+01:00[no title]<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMUWTfU67yR-1INv5eF5T7hyphenhyphenwTzstt4WGhAVflnkIYplsdGOBnCivb1gTf4rA2uICgcdeDBF9NCOQKH74-bFCMYo_zx8r4P-wrKEbVTwI8svuZbZYl3foyitCXy0sFi81ObCgB/s1600/mountain-meditation.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMUWTfU67yR-1INv5eF5T7hyphenhyphenwTzstt4WGhAVflnkIYplsdGOBnCivb1gTf4rA2uICgcdeDBF9NCOQKH74-bFCMYo_zx8r4P-wrKEbVTwI8svuZbZYl3foyitCXy0sFi81ObCgB/s400/mountain-meditation.jpg" width="400" height="258" data-original-width="1280" data-original-height="825" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
if<br />
you<br />
be<br />
still,<br />
<br />
will<br />
you<br />
be<br />
come.</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-35196715369173719572019-05-03T19:16:00.000+01:002019-05-03T19:41:30.921+01:00Âşık Veysel - uma jóia rara<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://cdn.islamansiklopedisi.org.tr/madde/4/asik-veysel-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="557" height="740" src="https://cdn.islamansiklopedisi.org.tr/madde/4/asik-veysel-1.jpg" width="500" /></a></div><br />
Completamente por acaso me deparei com o poeta e músico turco <a href="https://en.m.wikipedia.org/wiki/%C3%82%C5%9F%C4%B1k_Veysel">Âşık Veysel</a> (1894-1973), ouvindo ao fan-tás-ti-co “The Blue of the Night” com Bernard Clarke, na RTÉ Radio 1 FM. Imediatamente a voz de Âşık e o sentimento que suas músicas transmitem - ele foi um <i><a href="https://en.m.wikipedia.org/wiki/Ashik">Ashik</a></i>, um cantor que acompanha sua própria música com um instrumento, segundo a tradição turca - me tocaram, e passei a ouvi-lo quase que obcecadamente!<br />
<br />
A boa notícia é que grande parte de sua música pode ser ouvida gratuitamente no Spotify ou no YouTube!<br />
<br />
Inspirado no sentimento que sua música causa, traduzi - direto do turco, é claro - um poema de Âşık:<br />
<br />
<h2>Caminho um caminho longo e estreito</h2><br />
Caminho um caminho longo e estreito<br />
Dia e noite caminho este caminho<br />
Não sei em que parte do caminho estou:<br />
Dia e noite caminhando este caminho.<br />
<br />
No momento que vim a este mudo,<br />
Já comecei a andar, e logo entrei<br />
Neste palácio de duas portas distintas:<br />
Dia e noite caminhando este caminho.<br />
<br />
Eu caminho mesmo dormindo<br />
E mesmo de olhos bem fechados<br />
Eu acabo vendo os que se foram:<br />
Dia e noite caminhando este caminho.<br />
<br />
Quarenta e nove anos nessa estrada<br />
Entre desertos, montanhas e vales,<br />
Por terras estranhas fiz meu caminho:<br />
Dia e noite caminhando este caminho.<br />
<br />
Profundamente penso neste caminho,<br />
Cujo destino parece estar muito longe,<br />
Embora a estrada pareça curta e ampla:<br />
Dia e noite caminhando este caminho<br />
<br />
A esta altura do caminho, Veysel se pergunta<br />
Se deveria rir ou chorar... O que seria o certo?<br />
Com um destino ainda por alcançar:<br />
Dia e noite caminhando este caminho.<br />
<hr width="30/" /><div style="text-align: right;"><i></i><br />
<h2><i>Uzun ince bir yoldayım</i></h2><i><br />
Uzun ince bir yoldayım,<br />
Gidiyorum gündüz gece,<br />
Bilmiyorum ne haldeyim,<br />
Gidiyorum gündüz gece.<br />
<br />
Dünyaya geldiğim anda,<br />
Yürüdüm aynı zamanda,<br />
İki kapılı bir handa<br />
Gidiyorum gündüz gece.<br />
<br />
Uykuda dahi yürüyom,<br />
Kalmaya sebep arıyom,<br />
Gidenleri hep görüyom,<br />
Gidiyorum gündüz gece<br />
<br />
Kırk dokuz yıl bu yollarda<br />
Ovada dağda çöllerde,<br />
Düşmüşüm gurbet ellerde<br />
Gidiyorum gündüz gece.<br />
<br />
Düşünülürse derince,<br />
Uzak görünür görünce,<br />
Yol bir dakka miktarınca<br />
Gidiyorum gündüz gece.<br />
<br />
Şaşar Veysel iş bu hale<br />
Gah ağlaya gahi güle,<br />
Yetişmek için menzile<br />
Gidiyorum gündüz gece</i></div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-5428651758655180062018-09-07T23:18:00.000+01:002018-09-08T16:07:50.415+01:00Ella Fitzgerald: Every Time We Say Goodbye (1965)<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/jqa5kNNaMlc" width="459"></iframe><br />
<br />
<style>
* {
box-sizing: border-box;
}
.column {
float: left;
width: 50%;
padding: 5px;
}
.row:after {
content: "";
display: table;
clear: both;
}
</style><br />
<br />
<div class="row"><div class="column" style="font-size: small;"><h2>Every time we say goodbye</h2>Every time we say goodbye<br />
I die a little<br />
Every time we say goodbye<br />
I wonder why a little<br />
<br />
Why the Gods above me<br />
Who must be in the know<br />
Think so little of me<br />
They allow you to go<br />
<br />
When you're near<br />
There's such an air of spring about it<br />
I can hear a lark somewhere<br />
Begin to sing about it<br />
There's no love song finer<br />
But how strange the change from major to minor<br />
Every time we say goodbye<br />
<br />
When you're near<br />
There's such an air of spring about it<br />
I can hear a lark somewhere<br />
Begin to sing about it<br />
There's no love song finer<br />
But how strange the change from major to minor<br />
Every time we say goodbye<br />
</div><div class="column" style="font-size: small;"><h2>Toda vez que dizemos adeus</h2>Toda vez que dizemos adeus<br />
Eu morro um pouquinho<br />
Toda vez que dizemos adeus<br />
Eu questiono um pouquinho<br />
<br />
Por que Deus, lá no céu<br />
Me deu um destino assim<br />
Deixar-me jogado ao léu<br />
Quando estás longe de mim<br />
<br />
Mas quando você está por perto<br />
A primavera sente sua presença<br />
Até os pássaros fazem concerto<br />
Pois também sentem sua presença<br />
Mas essa bela canção de amor<br />
Também pode cantar a dor<br />
Toda vez que dizemos adeus<br />
<br />
Mas quando você está por perto<br />
A primavera sente sua presença<br />
Até os pássaros fazem concerto<br />
Pois também sentem sua presença<br />
Mas essa bela canção de amor<br />
Também pode cantar a dor<br />
Toda vez que dizemos adeus</div></div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-20127034463221174842018-05-08T22:56:00.000+01:002018-05-08T22:59:19.845+01:00'As You Like It', de Shakespeare (trecho)<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">O trecho aqui traduzido pertence à Cena Sete do Ato II. Para dar contexto, uma fala antes, outra personagem afirma:</span><br />
<br />
<span style="font-family: "courier new";">"Vês que não somos infelizes sozinhos:<br />
neste teatro amplo e universal<br />
há desfiles mais lamentáveis do que<br />
os que encenamos.”</span><br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">E no monólogo que segue, a personagem 'Melancholy Jaques', uma das principais da peça, escancara seu desânimo...</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7pDc1PI83uuzddq75fVf9S8_TsJpuWAVJ0eMn9fRvVgXFHTa0e8K_xqWfeFcfLm8SbTf-jtLdvBffj14anTfdKn7trOhIUU8VF5n7DRvP5yofmNB7d3vgPw1wTmrxt5kHaL1n/s1600/business-meeting-1702267_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="593" data-original-width="1280" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7pDc1PI83uuzddq75fVf9S8_TsJpuWAVJ0eMn9fRvVgXFHTa0e8K_xqWfeFcfLm8SbTf-jtLdvBffj14anTfdKn7trOhIUU8VF5n7DRvP5yofmNB7d3vgPw1wTmrxt5kHaL1n/s640/business-meeting-1702267_1280.jpg" width="576" /></a></div><span style="font-family: "courier new";"><br />
"O mundo é um palco, e nós, meros atores<br />
entrando e saindo de cena. E nestas cenas o homem pode<br />
representar vários papéis, encenados em sete estágios:<br />
Primeiro o bebê, regurgitando e chorando no colo da mãe;<br />
depois o menino preguiçoso na escola, mochila em mãos,<br />
ainda sonado, rastejando-se como uma lesma para a aula;<br />
depois o amante, empenhado num vai-e-vem alucinante,<br />
babando como um animal sobre o corpo da amante;<br />
depois o soldado, cheio de juramentos duvidosos,<br />
camuflando-se como um leopardo, zeloso de sua honra,<br />
súbito e rápido em suas disputas, buscando reputação<br />
rápida e qualquer, mesmo que na boca de um canhão;<br />
e depois o Justo, de barriga redonda e virilmente castrado,<br />
de olhos severos e barba aparada, de aforismos sábios<br />
e argumentos modernos. E assim esse homem cumpriu seu papel,<br />
o sexto estágio deixa-o de calças largas e desengonçadas,<br />
de óculos no nariz e bolsa tiracolo, a virilidade aposentada,<br />
pois o mundo agora mostra-se demasiado amplo para ela,<br />
e aquele vozeirão másculo agora soa esgarniçado,<br />
lembrando novamente os sopros e assobios da infância.<br />
E a última cena do espetáculo começa, para finalizar<br />
essa estranha história de inesperados acontecimentos,<br />
também chamada Segunda Infância e o Mero Esquecimento:<br />
sem dentes, sem visão, sem gosto... sem coisa alguma."</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
[“As You Like It”, Ato II, Cena VII, in “The Complete Works of William Shakespeare”, edited by W. J. Craig, M.A., Magpie Books, London, 1992, 1142 pp.]</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>All the world's a stage,<br />
And all the men and women merely players:<br />
They have their exits and their entrances;<br />
And one man in his time plays many parts,<br />
His acts being seven ages. At first the infant,<br />
Mewling and puking in the nurse's arms.<br />
And then the whining school-boy, with his satchel<br />
And shining morning face, creeping like snail<br />
Unwillingly to school. And then the lover,<br />
Sighing like furnace, with a woeful ballad<br />
Made to his mistress' eyebrow. Then a soldier,<br />
Full of strange oaths and bearded like the pard,<br />
Jealous in honour, sudden and quick in quarrel,<br />
Seeking the bubble reputation<br />
Even in the cannon's mouth. And then the justice,<br />
In fair round belly with good capon lined,<br />
With eyes severe and beard of formal cut,<br />
Full of wise saws and modern instances;<br />
And so he plays his part. The sixth age shifts<br />
Into the lean and slipper'd pantaloon,<br />
With spectacles on nose and pouch on side,<br />
His youthful hose, well saved, a world too wide<br />
For his shrunk shank; and his big manly voice,<br />
Turning again toward childish treble, pipes<br />
And whistles in his sound. Last scene of all,<br />
That ends this strange eventful history,<br />
Is second childishness and mere oblivion,<br />
Sans teeth, sans eyes, sans taste, sans everything.</i></div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-29467692823114739362018-05-03T21:57:00.000+01:002018-09-02T18:00:00.822+01:0020180516<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFsx1z30DtX1d9vpVYR-BRV09ALCBrkSXEu0PajYjD9cp84cV8R-lVrYbYG0h827x8ySIhVgXMsK_XMrx0f5uiqK4X0JWAHb1T_Dp_XVhfwomXl09DUJHZKqVPz5wPjJh02CIQ/s1600/the-lovers-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="676" data-original-width="900" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFsx1z30DtX1d9vpVYR-BRV09ALCBrkSXEu0PajYjD9cp84cV8R-lVrYbYG0h827x8ySIhVgXMsK_XMrx0f5uiqK4X0JWAHb1T_Dp_XVhfwomXl09DUJHZKqVPz5wPjJh02CIQ/s400/the-lovers-2.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>The Lovers II, 1928 by <a href="https://www.renemagritte.org/" rel="nofollow" target="_blank">Rene Magritte</a><br />
+ <a href="https://www.artsy.net/artist/rene-magritte">www.artsy.net</a></i></td></tr>
</tbody></table><div style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;">algo além do universo...<br />
deve haver algo além do universo<br />
que justifique ou explique esse amor:<br />
<br />
depois da luz, além do próximo<br />
no único ponto do mundo<br />
sem movimento - <br />
não no corpo -<br />
tampouco fora do corpo<br />
não na mente -<br />
tampouco fora da mente<br />
: lá se encontra o amor incondicional.<br />
<br />
não indo nem vindo: parado<br />
sem inércia -<br />
tampouco movimento<br />
: passado e futuro diluidos<br />
em presente<br />
sem ascenção -<br />
tampouco declínio<br />
apenas o ponto<br />
o ponto<br />
parado do mundo em movimento<br />
onde não há dança -<br />
e só há dança<br />
: lá se ama<br />
o amor dos iluminados...<br />
<br />
e eu, à luz de velas,<br />
me pergunto, retoricamente:<br />
como amar incondicionalmente<br />
se ainda não sei desprender-me<br />
do amor que sinto por ela?</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-48108773606770000642017-05-19T21:49:00.000+01:002018-05-03T21:18:44.223+01:00Wellfish<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5R8DXtY-8T1pFCoIwgcmXlcP0MNHU10VVUek5VhNQaIGg7zPkIbTHySlX4BR3Kt1gVDw26DFgBI-6HFvBGLbboKDQY5WdyUHS_LQkXIrBJlA2ceWFKCQi6e09ucZp1KLz-F3x/s1600/WF-image002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5R8DXtY-8T1pFCoIwgcmXlcP0MNHU10VVUek5VhNQaIGg7zPkIbTHySlX4BR3Kt1gVDw26DFgBI-6HFvBGLbboKDQY5WdyUHS_LQkXIrBJlA2ceWFKCQi6e09ucZp1KLz-F3x/s400/WF-image002.jpg" width="302" /></a></div><blockquote><i>You know when you go from here to there, looking everywhere, and you can't find what you're looking for, and this just keep you looking more, and more, and more...</i></blockquote><div style="text-align: center;">down in the streets, in the trash bins<br />
among mongers and beggars<br />
what dignity means?<br />
it's all you care once you got there<br />
you need more, and more, and more...<br />
that's your wish, and you can't resist...<br />
<br />
Wellfish!</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-12338743587269014262017-05-19T21:19:00.000+01:002018-09-07T22:08:05.409+01:00Only a dream<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpiq9IT39yYY3mIPDBWZpt4jSLkfkvGTIyzPGMZb9Wva6c_KL9v0-W1DiymuxpUvHo06DIwnRO6jxGy_G8FrnKeEDHfIOtQdEfVtwoXb9R6OT10LtxMsN4Fb-_FeurwgOi0z-B/s1600/1472107566373.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360.5" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpiq9IT39yYY3mIPDBWZpt4jSLkfkvGTIyzPGMZb9Wva6c_KL9v0-W1DiymuxpUvHo06DIwnRO6jxGy_G8FrnKeEDHfIOtQdEfVtwoXb9R6OT10LtxMsN4Fb-_FeurwgOi0z-B/s400/1472107566373.jpg" width="486" /></a></div>You may wake one day<br />
In the other side of the line<br />
Then you might ask, is this day<br />
The day when you have died?<br />
<br />
<br />
<dd>Only a dream, a dream<br />
would death be only a dream?</dd><br />
You didn't redeem your sins<br />
Everything was so fast<br />
What does it really mean?<br />
You didn't care to ask<br />
<br />
<br />
<dd>Only a dream, a dream<br />
is death only a dream?</dd><br />
Now you stand before the light<br />
So bright, you have never seen<br />
Have you awaken from the night?<br />
Is there a new cycle to begin?<br />
<br />
<br />
<dd>Only a dream, a dream<br />
life was just a dream.</dd>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-7355443978654339052016-05-08T15:22:00.000+01:002016-05-08T15:22:54.573+01:00The Legend of The Ancient Druid Cemetery<div style="text-align: center;"><i>and its cursed bones</i></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGQa7ajfpa8Ga6nBBEh950nwTShKHkVu_-RgMLLl8X9_rZ1VXtRfBQteJg2w60dx0tiEgEWH8FqLpiwkb39NqTc28AkuxLoxVcomBPLny_IYqxgpZYb7qT-bMUJQT6oaNIgY-O/s1600/druidcemetery.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGQa7ajfpa8Ga6nBBEh950nwTShKHkVu_-RgMLLl8X9_rZ1VXtRfBQteJg2w60dx0tiEgEWH8FqLpiwkb39NqTc28AkuxLoxVcomBPLny_IYqxgpZYb7qT-bMUJQT6oaNIgY-O/s400/druidcemetery.jpg" /></a></div><br />
And there he goes, and there he goes,<br />
No turn around there where he goes.<br />
Tiptoeing slowly to make no sound,<br />
Even tiptoeing he felt in the ground<br />
He stepped into something hard and dull<br />
A whitened bone head shaped, a skull.<br />
There were human bones spread all around<br />
Among half-dug holes and tombstones,<br />
What he was looking for he has found:<br />
<dd>The Ancient Druid Cemetery and its cursed bones!</dd><br />
<br />
Jumping the tombs he walks through the bones<br />
Gently not to break any nor the dead to disturb,<br />
He carries a bag, I might have forgotten to say<br />
Which makes his hard task even harder,<br />
A corpse of a beloved one who passed away<br />
Whom he aims to bring back from outer border<br />
The corpse he carries, Eleonor is her name<br />
Engaged they were, and about to get married,<br />
All that he feels is sadness and regret<br />
Eleonor he wants returned from the death,<br />
And for that to happen he needs to bury<br />
To bury Eleonor under the grounds and stones<br />
<dd>of The Ancient Druid Cemetery and its cursed bones!</dd><br />
<br />
The tragic event that came to happen that night<br />
When Jack had been drinking just a bit off his mark<br />
He got home but she couldn't shut up, the bride,<br />
So Jack had to hit her, but maybe he did too hard,<br />
So he hit her again, to make sure she got it right:<br />
“I'm sorry babe, as you, I also feel the pain,<br />
But who's the boss, to myself I have to prove”<br />
And he hit her again, till she could not move.<br />
Now that she's gone he wants her back and well,<br />
And the only way to do it, is to follow an old spell<br />
About an ancient Druid cemetery, which says if you bury<br />
A deceased beloved on the grounds of this cemetery<br />
On the third day of the passing, no matter how depth<br />
The tomb, they would return back from the death<br />
<dd>from The Ancient Druid Cemetery and its cursed bones!</dd><br />
<br />
And so Jack did, he dug and dug a tomb for his beloved<br />
On the grounds of the cemetery, wasting no more time<br />
He was so anxious to have his beloved to him returned<br />
So anxious to finish it quickly and then cover his crime<br />
So he dug, the deepest she's buried the better she comes<br />
He dug and buried her amid many others, amid other bones<br />
He returned home to wait three days and three nights of endless time<br />
He patiently waited three days and nights, as the legend was known<br />
<dd>The Ancient Druid Cemetery and its cursed bones!</dd><br />
<br />
Three days and nights have passed, he'll finally remeet Eleonor<br />
It was late night, darkness hours, when someone knocked his door<br />
“Must be Eleonor”, he demands, “Eleonor has returned from her death!”<br />
He opens the door hoping to see Eleonor and revive the first day they've met<br />
Eleonor was standing at his door: but she had no colour, no blood, no breath!<br />
Shocked by the presence, he didn't notice when she got in on her zombie steps<br />
And she seated in the only chair in the room, her dead eyes looking to nowhere<br />
He said, “Eleonor, you're back! Breath, my love, you need some fresh air!”<br />
But breathless Eleonor seated on the chair, staring who knows what, who'd dare.<br />
Suddenly she broke the silence with a grotesque sound, not a voice, but a blare,<br />
She said: “I'm waiting you to come”, then starring at him, “I'll wait for you in this chair”<br />
And there she seats, day after day, night after night, waiting the day Jack would die,<br />
So she will put his corpse in a bag and walk with it, singing a known wicked moan,<br />
<dd>to The Ancient Druid Cemetery and its cursed bones!</dd>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-19640425216018487472015-06-17T21:03:00.000+01:002018-05-03T21:37:31.700+01:00A Gostosa do Jaleco<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDrg1HMRTYaHIQskFEbrZ1AqfaCxcUOjIzQA9-JpFYYdTq7gewZI4h-RQgduW1vHG4gEIw__Gt4cgJR4Yf0xh5_IXZbY8X0xs4Eu2qo-lLOYGXMhzyLxWq_-n5jQmVZCsQjWkt/s1600/hellonurse2.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDrg1HMRTYaHIQskFEbrZ1AqfaCxcUOjIzQA9-JpFYYdTq7gewZI4h-RQgduW1vHG4gEIw__Gt4cgJR4Yf0xh5_IXZbY8X0xs4Eu2qo-lLOYGXMhzyLxWq_-n5jQmVZCsQjWkt/s400/hellonurse2.jpg" width="207"></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Todo dia, 12:15, como um relógio. Ela saia para o almoço junto com outras colegas de trabalho - todas de jaleco. Desfilava confiante, exuberante, decidida, exibida, certa de sua gostosura, que o jaleco disfarçava levemente, ora cobrindo, ora mostrando. Um golpe de vento aqui e o jaleco dá uma subidinha; outro golpe de vento ali e o jaleco se amontoa para o lado. Cada movimento parece revelar uma curva diferente do seu corpo. Eu me espremo naquele boteco nojento onde ela come o PF do dia - não deve ser médica pra comer estas porcarias! - e faço hora com um café melado e requentado, às vezes dois, até três, se ela se perde nas conversas, sempre desinteressantes, sobre sangue, urina, secreções e excrementos.<br />
<br />
<hr align="center" width="30" /><br />
Ouvi no rádio que os médicos, enfermeiros e profissionais de saúde estão proibidos de usar jaleco fora do ambiente de trabalho, e que quem desrespeitasse estaria sujeito à multa, que dobraria em caso de reincidência... Disseram que o objetivo era impedir que os jalecos servissem de fonte e veículo de transmissão de micro-organismos. Um blá, blá, blá que para mim não importava nem um pouco... Mas o que seria da gostosa do jaleco?<br />
<br />
Nunca mais fui ao boteco.</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-15178226656589270202015-04-25T14:34:00.002+01:002015-04-25T19:57:41.803+01:0010 anos<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://fc06.deviantart.net/fs11/i/2006/179/d/7/Swirling_lovers_1_by_ogle12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://fc06.deviantart.net/fs11/i/2006/179/d/7/Swirling_lovers_1_by_ogle12.jpg" height="281" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Swirling lovers 1 ~ <a href="http://ogle12.deviantart.com/" target="_blank">ogle12</a></i></td></tr>
</tbody></table>fisicamente longe dela<br />
- ela partiu de repente<br />
abstinente de sí e de mim<br />
num zepelim sem prumo<br />
rumo àquele país estranho.<br />
<br />
antanho foi a mesma sorte<br />
parte ela antes da hora<br />
embora amiúde nada mude.<br />
alude-me em um email -<br />
galanteio eficiente -<br />
e novamente me apaixono.<br />
<br />
tento ligar, não consigo<br />
exaurido caio na poltrona<br />
dona insônia e sr. desconforto<br />
me absorto meio desvalido<br />
desiludido por entender tudo isso<br />
<br />
eriço da ânsia de estar ao lado dela<br />
que protela o tempo-pouco em tempo-muito<br />
fortuito contratempo abismal<br />
<br />
e nessa multidão sozinho<br />
resquardo-me em meu ninho<br />
disfarçado de normal<br />
.<br />
às vezes levanto a cabeça<br />
e antes que alguém apareça<br />
respondo: tudo bom, nada vou mal.Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-15494137164723274782015-04-25T09:34:00.002+01:002015-04-25T09:34:50.101+01:00Bodas de Estanho ou Zinco<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZWmuJEaqho3cPemKM-_sxxlLV4KaEwV6GnXJaMzuDXqly75cAj0lLSpbMNHLBuYx61go0jgSkcWwLqx3UK_Yv_42DXcMvJUmAx8NxS9Oq8Qtaj7a99qhqo5Y8yYZvtHWc4IeT/s1600/tinleadzinc+eyes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZWmuJEaqho3cPemKM-_sxxlLV4KaEwV6GnXJaMzuDXqly75cAj0lLSpbMNHLBuYx61go0jgSkcWwLqx3UK_Yv_42DXcMvJUmAx8NxS9Oq8Qtaj7a99qhqo5Y8yYZvtHWc4IeT/s1600/tinleadzinc+eyes.jpg" height="301" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Spectacles, Attributed to E. G. Washburne & Co.,<br />
New York, New York, 1875-1900,<br />
Painted white metal<br />
(probably an alloy of zinc, lead, and tin)</i></td></tr>
</tbody></table>Estanho.<br />
metálico<br />
branco-azulado & lustroso<br />
em forma de cristais tetragonais,<br />
maleável<br />
dúctil<br />
ou cubo acinzentado<br />
alotrópico<br />
pulverulento<br />
<br />
Mas calmo mar, caudaloso sempre.<br />
<br />
* <br />
<br />
Zinco.<br />
metálico<br />
branco-azulado & cristalino<br />
fraco & dútil quando puro<br />
quebradiço quando ordinário<br />
abunda em minerais<br />
zincita <br />
vilemita<br />
<br />
Metabolizador de plantas & animais<br />
<br />
*<br />
<br />
Boda.<br />
festa <br />
para celebrar casamentos<br />
se de brilhante<br />
se de coral<br />
se de cristal<br />
também de diamante<br />
esmeralda<br />
estanho ou zinco.<br />
<br />
estanho ou zinco<br />
estanhou zinco<br />
estanhuzinco<br />
...<br />
..<br />
.Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-39536648749987531652015-01-22T14:40:00.000+00:002015-04-25T14:54:29.089+01:00pedro, o ex-poeta<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://farm6.staticflickr.com/5054/5543396396_cdd1d07b19_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="286" src="https://farm6.staticflickr.com/5054/5543396396_cdd1d07b19_z.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>image by <a href="https://www.flickr.com/photos/25297401@N08/5543396396/sizes/z/in/photostream/" target="_blank">violscraper</a></i></td></tr>
</tbody></table>desiste não pedro<br />
essa luta é injusta<br />
(mas a poesia vale)<br />
altos tombos, e sofridos<br />
(mas a poesia cura)<br />
papel branco e cabeça vazia<br />
(mas a poesia volta)<br />
o contador mostra nenhuma visita<br />
(mas a poesia é tua)<br />
<br />
<div style="text-align: right;">fosse eu, tiraria data e hora<br />
arenques defumado a reiterar<br />
a ilusão de que o tempo existe...<br />
ora pois, já é hora de saberem: existe não!<br />
nós, que acreditamos na força da palavra, sabemos<br />
que o tempo é apenas um subterfúgio poético,<br />
e que a distinção entre passado, presente e futuro<br />
não passa de ilusão... embora teimosamente persistente.</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-46845186770679740772014-11-12T21:52:00.002+00:002014-11-12T21:52:13.858+00:00lá<div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmzdOTRd-Zxj_5MQFx-81sX5S-2O1N439vfKMWTXfbkm8Lhy4bfuJHWuR-tuWdBi5gW6_uZPVEpb_iHITugGYGjd-GHgd42bM8ZI_VBUQoEqg6JoQTFPMCxgngsCjEttFLeah1/s1600/img01.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmzdOTRd-Zxj_5MQFx-81sX5S-2O1N439vfKMWTXfbkm8Lhy4bfuJHWuR-tuWdBi5gW6_uZPVEpb_iHITugGYGjd-GHgd42bM8ZI_VBUQoEqg6JoQTFPMCxgngsCjEttFLeah1/s400/img01.JPG" width="318" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Saudades de Nápoles ~ <a href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Bertha_Worms" target="_blank">Bertha Worms</a></i></td></tr>
</tbody></table>de olhos bem fechados<br />
e mente enebriada<br />
deixo-me entrar, por acaso<br />
nessa melodia de transcedência<br />
<br />
sinto-me criança ainda<br />
acolhido pela mãe:<br />
o lugar mais seguro do mundo<br />
de todos os tempos<br />
passados e futuros<br />
<br />
só essa distância <br />
dos que me são caros<br />
mais esta imensidade que sinto -<br />
maior que tudo<br />
- não são o bastante<br />
para conterem as lágrimas<br />
no coração<br />
apenas.<br />
<br />
e essa vontade imensa<br />
de estar lá...</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-86715240624905100812014-05-12T20:28:00.000+01:002017-09-30T02:27:08.790+01:00Foi esse o sonho...<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjy8prCZLh2omo-1TxM3XyIlUckOjNxbf6lWabnY6D7rAlWInwc7c_pyfv8R7oZ5ea7Pzvmohj6ZVvu5xfcAcQ29TJvbdloQL0OWAdoAPf-Q_OfJIW6bto9J9m_Sara0pTjbIk/s1600/Ishtar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjy8prCZLh2omo-1TxM3XyIlUckOjNxbf6lWabnY6D7rAlWInwc7c_pyfv8R7oZ5ea7Pzvmohj6ZVvu5xfcAcQ29TJvbdloQL0OWAdoAPf-Q_OfJIW6bto9J9m_Sara0pTjbIk/s400/Ishtar.jpg"></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Ishtar, with her cult-animal the lion, and a worshipper<br />
Modern impression from a cylinder seal, c. 2300 BC<br />
In the Oriental Institute, University of Chicago</i></td></tr>
</tbody></table>Uma mulher me falava que meu pai e minha mãe tinham sofrido um acidente. Era em Dublin, tenho quase certeza. Eu a interrogava “Onde eles estão?” e ela dispersava, “Ah, estão ali...” “Onde?”, gritava desesperado, “Ali...” e apontava displicentemente para um beco escuro, e alertava: “Mas se eu fosse você eu não iria lá...”.<br />
<br />
Claro que eu fui.<br />
<br />
Entro no beco e encontro minha mãe caída, desacordada, e meu pai cambaleante, tentando levantá-la. Num instante - num daqueles instantes de sonho que transgridem todas as leis da física - estávamos todos no saguão de um hospital: lembro-me bem de pai, Alê e Teresa. Tem mais gente mas não me lembro quem são, ou não vejo seus rostos. Todos estavam bem calmos, esperando não sei o quê. Eu só queria chegar ao quarto de minha mãe. <br />
<br />
Peço informação. Era o quarto número 9, mas disseram que eu não saberia chegar lá... Mostraram-me o mapa do hospital, que parecia o James Connolly, lá de Blanchardstown, em Dublin, mas as imediações tinha a representação urbana de Barcelona, na Espanha.<br />
<br />
Chamei Teresa para dar uma olhada no mapa, na esperança de que ela conhecesse o caminho, mas ela estava distraída... Peguei o mapa e disse “Deixa que eu me viro.” Chamei Alê para ir comigo. Ele veio, mas no caminho nos perdemos um do outro. Pedi informação para um enfermeiro-estudante - era um hospital universitário. Ele pegou o mapa, olhou, coçou a cabeça, chamou outro colega, “Não é aquele lugar onde não se pode dormir à noite?”, “Sim, lá não se dorme...”. “Tudo bem”, disse, "eu só quero chegar lá!".<br />
<br />
O enfermeiro-estudante me conduziu, correndo um pequeno trote, entre portas e corredores. Um verdadeiro labirinto, e conforme nos emaranhávamos hospital adentro, suas alas ganhavam um aspecto de abandono, de desolamento.<br />
<br />
Chegamos ao lugar. O enfermeiro sumiu - mais uma daquelas distorções das leis da física. A porta do quarto número 9 ficava numa parede, e parecia uma gaveta. Confuso, abro a tal porta e vejo o corpo de minha mãe. Embora ela estivesse bonita, não aguento a imagem e despenco em prantos. Retoricamente me pergunto "Por que não me avisaram antes?", já que eu tinha a impressão de que todos sabiam, menos eu.<br />
<br />
Acordo... e me concentro em entender o sonho. O número 9.<br />
<br />
Para quem acredita em numerologia, o 9 encerra um ciclo natural, a morte de um ciclo e as portas para o início de outro. Pode ser interpretado como o fim das ilusões ou como um recomeço.<br />
<br />
Eu, que sou e sempre fui cético para estas coisas, acabo dando ouvido mais pela mitologia, como fenômeno popular de transformação e sua capacidade de conectar diferentes culturas através de histórias, geralmente baseadas em tradições e lendas feitas para explicar os fenômenos naturais, a criação do mundo, o universo ou qualquer outra coisa além da simples compreensão.<br />
<br />
Nessa linha, tem um mito bem descritivo da essência do número 9: o Mito da Descida de Ishtar ao submundo. Ishtar, deusa suméria da fertilidade, do amor, da guerra e do sexo, desce ao submundo através de uma imensa caverna vertical e conforme avança os portões do inferno, um guardião retira uma peça de seu vestuário real. Quando chega ao fundo do poço, Ishtar está totalmente nua, despojada de suas armas e atributos reais, de seus símbolos de status e de realeza. Voltou ao seu estado original. Quando consegue voltar, ela está modificada - pode-se dizer que morreu e renasceu.<br />
<br />
Está aí uma boa explicação para o meu número 9...Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-64974306374246810452014-05-08T12:10:00.001+01:002014-05-08T12:14:55.706+01:00a chama que vem de fora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_MI0ehJg2tmg/R6-grbalDBI/AAAAAAAABxk/B0vncZl_8Xs/s400/flames.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_MI0ehJg2tmg/R6-grbalDBI/AAAAAAAABxk/B0vncZl_8Xs/s400/flames.bmp" height="320" width="400" /></a></div><br />
Qualé, qualé, qualé quelé<br />
de quem é a vez, a vez de quem é<br />
do velho da velha da moça do moço<br />
carteira celu documento e trôco<br />
<br />
Qalou, qalou, qalhou de qalar<br />
do que viu não gostou e não soube falar<br />
qala discórdia da barulhenta horda<br />
silêncio vazio arredio e qalhorda<br />
<br />
De porre, de porre, só mais um gole<br />
esfolegue e esfole caramucho no bucho<br />
desforre ocaso da morte e desporre<br />
s'imole em flamejar de fogo estrebucho<br />
<br />
<i>assyno eduardo miranda,<br />
d este temporário porto imsseguro da Terra Brazillis,<br />
oje, qvª-fejra, oitº dia do qvjº mez d este anno de MMXIV</i>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-43553415268404228202014-02-22T21:48:00.000+00:002015-04-24T22:15:28.662+01:0022022014<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ-MvBObirBZmJfnfZVqspIuSE4609u9m4Q_2VcFnhjIncV2NpfaOnQHyCYfA55UXV04aduahFcywrswvHQNtVNJNOOZ00u6wQj4y8b6mYS0qHAuMSq9Tl1K-qXF33VFEP1ZrO/s1600/arlequim.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ-MvBObirBZmJfnfZVqspIuSE4609u9m4Q_2VcFnhjIncV2NpfaOnQHyCYfA55UXV04aduahFcywrswvHQNtVNJNOOZ00u6wQj4y8b6mYS0qHAuMSq9Tl1K-qXF33VFEP1ZrO/s400/arlequim.jpg" height="300" width="400" /></a></div><br />
quatorze passou por mim assim<br />
quattuordecim - ou seria catorze?<br />
aljorze não vesti esse ano, tanto faz<br />
costumaz uma ou duas garrafas... estás afim?<br />
<br />
então vai, parte outra vez, na desvalia<br />
de alegrias brancas em areias entufadas<br />
jornada já conhecida d'outras euforias,<br />
ironia cruel de sereias encalhadas.<br />
<br />
(volta pra água! volta pra água!)<br />
<br />
*<br />
<br />
o que seria de mim sem mim?<br />
dois mil anos e quattuordecim,<br />
passaste sobre mim num zepelim<br />
sem arranjos em coroas de alecrim<br />
não se ouviu clarim, flautim, bandolim<br />
tampouco tamboreaste teu tamborim.<br />
<br />
quattuordecim, quattuordecim,<br />
teria sido eu assim tão ruim?<br />
foste tu um querubim, quattuordecim, <br />
te chamarias serafim ou delfim?<br />
certamente não te chamarias benjamim.<br />
<br />
seria isso tudo só o começo serafim,<br />
e cobrarás ainda tua féria de festim?<br />
certamenrte delfim cobraria-me um rim,<br />
passaria recibo em tinta carmesim<br />
e o compartilharia com amigos de botequim.<br />
benjamim seria diferente, já que arlequim<br />
sairia saltitante de seu camarim,<br />
cruzaria o salão real em seu escarpim,<br />
de talim travessado, perfeito espadachim,<br />
e buscando a paz no seu jeito chinfrim,<br />
benjamim tenta alcançar no bolso seu morim,<br />
mas precipita-se o guarda-real, ainda mirim,<br />
e golpeia-lhe o peito com seu espadim<br />
pensando benjamin fazer parte de um motim.<br />
<br />
já que benjamim não mais tocaria seu trompetin,<br />
sua majestade real mandou publicar no pasquim<br />
com enormes letras em nanquim dizendo assim:<br />
"venham todos, todos venham sim,<br />
ver o fim que deu o malandrim,<br />
de arlequim a espadachim, venham sim,<br />
venham ver benjamim pintado em carmesim<br />
esparamado no chão, sujando meu marfim!<br />
p.s.: precisa-se de arlequim-espadachim<br />
não paga-se bem, mas não precisa saber latim."<br />
<br />
parabéns, benjamim...<br />
parabéns para mim!<br />
FIM.<br />
<br />
<i>assyno eduardo miranda,<br />
d este porto seguro da jlha do Eire,<br />
oje, sabbº, vjgesºsegº dia do segº mez d este anno de MMXIV</i>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-86215444007883199672013-02-22T16:39:00.000+00:002013-02-23T16:40:11.397+00:0022022013<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=8335622"> </a> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://fc09.deviantart.net/fs71/f/2012/246/a/6/as_time_goes_by____by_moskanon-d5dgvt8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://fc09.deviantart.net/fs71/f/2012/246/a/6/as_time_goes_by____by_moskanon-d5dgvt8.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>As time goes by, <a href="https://www.facebook.com/MoskaPhotography">MK Photography</a></i></td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: justify;">Edu, Edu... lá vem você, com esse brilho nos olhos, querer dizer<br />
que o tempo passa, o tempo voa, mas que a vida continua num boa?<br />
Bem podia ser, não fossem os planos daqueles do andar acima,<br />
sempre por cima de tudo: da carne seca, se dinheiro e poder é a sorte,<br />
do destino alheio, se trata-se de decidir sobre a vida e a morte - e aí...<br />
aí meu camaradinha, é onde poucos podem entender as vontades Daquele,<br />
que com D maiúsculo Determina Destinos, trazendo uns e levando outros.<br />
Não fosse isso seria mais um, daqueles dias, denovo & again,<br />
que ainda parece ser importante pra você & + meia-dúzia, nadalém,<br />
e embora houvéssemos perdas, ainda estás aqui, cá estás de novo,<br />
a mesma farinha do mesmo saco, a mesma gema do mesmo ovo!<br />
a contar anos-círios, sem se dar conta da rima pobre,<br />
muito menos dos anos-círios passados & apagados, e o que era nobre<br />
agora não faz diferença, que desde nascença já é bastão passado,<br />
- é tudo cabeça - costumavas dizer, diferente de tudo,<br />
só mais uma vez, para sempre só mais uma vez,<br />
solitário-nauta, arauto do que buscas, interminavelmente, <br />
na mesma desafreada caçada aos futuros hontems & passados ojes<br />
sem todos os apegos - saudadetoda, nenhumamágoa, nada-apaga, toda-via,<br />
- a mesma saudade que nos mata dia após dia -<br />
se as mais altas colunas da ordem e da desordem conspiram contra o tempo,<br />
e sabes que ainda terás que barganhar outras barganhas de vida e morte,<br />
e nessa hora, nem os aléms dos tudos que te possam oferecer serão suficiente...<br />
<br />
e se permitido fosse auto-plágio, diria que e quando tua hora chegar<br />
que estejas rodeado... rodeado de ti, aquele tú-mesmo e mais todos os outros tús<br />
que te incorporam de vez em vez, e assim amalgamar-te onipresentemente,<br />
no sentido etéreo-futurista de uma fuga de Bach... se possível fosse sobreviver-te!<br />
<br />
parabéns pra você.<br />
<br />
<i>assyno eduardo miranda,<br />
d este porto seguro da jlha do Eire,<br />
oje, sexª-fejra, vjgesºsegº dia do segº mez d este anno de MMXIII</i></div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-68660395130397187822012-11-02T19:33:00.002+00:002015-04-20T23:41:57.691+01:00senão de perda, de ...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://fc07.deviantart.net/fs41/f/2009/007/7/1/lonely_xmas_by_Tibjonc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://fc07.deviantart.net/fs41/f/2009/007/7/1/lonely_xmas_by_Tibjonc.jpg" width="400" /></a></div><br />
É de perda, esse Natal<br />
e igual já vi, em dezembro de 88<br />
afoito, em minha juventude<br />
amiúde ocupado com coisas menores<br />
dores só de amores, embora perdas fossem,<br />
nem de perto como as perdas<br />
da vida inteira - dormia minha avó,<br />
agora para sempre, enquanto minha mãe<br />
se despencava por dentro e por fora...<br />
<br />
agora entendo a perda da vida inteira.Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-497877412912655152012-05-29T22:13:00.000+01:002012-07-31T22:51:53.816+01:00Ciao Souza<div style="text-align: right;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsiCHoJPlTFcmrFigA5b0RxqLzmgm6UleNUalE3U9XWEAJ_zgbhuOP7H-9whm6OFgn009hNUrm3-ONH36KJfsNbqP9f4Gmb9Dyh3nPyi3ZK5cyY32AWw7yYA__gNJfDtPNpJ7j/s1600/souza,+roni+e+eu.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsiCHoJPlTFcmrFigA5b0RxqLzmgm6UleNUalE3U9XWEAJ_zgbhuOP7H-9whm6OFgn009hNUrm3-ONH36KJfsNbqP9f4Gmb9Dyh3nPyi3ZK5cyY32AWw7yYA__gNJfDtPNpJ7j/s400/souza,+roni+e+eu.png" width="376" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Da direita, Souza, Roni e eu.</i></td></tr>
</tbody></table><i>12 de Agosto de 1954 - 28 de Maio de 2012<br />
</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Falei da passagem lá em <a href="http://www.tuda-papeleletronico.blogspot.com/2012/06/editorial.html">TUDA</a>. Aliás foi em TUDA que publiquei muita coisa inédita de Souzalopes. Creio que as últimas coisas, antes de seu afastamento (?) dos (alguns) amigos. Motivos deve ter tido... sabeselá!<br />
<br />
Meu caro Souza, que a terra lhe seja leve, companheiro!<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><i><b>Soulopiana</b></i><br />
<br />
pessonha boa pessonha<br />
pessonha do peito pessonha<br />
eu não falo do verbo peçonha<br />
peçonha que falo pessonha<br />
é peçoa pessonha que peçonha<br />
peçonha do peito peçonha<br />
peçonha boa peçonha<br />
pessonha que bem peçonha<br />
peçonha pessoña e pessonha<br />
mais que qualquer peçoa<br />
como já dizia o poeta<br />
sepolazuos in letras invertidas:<br />
peçonha carcome pessoa</div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-49080080681460972562012-05-02T16:43:00.002+01:002012-05-02T17:43:33.061+01:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhudHrOCZKb-uSmcDVX3VEzaaAF2WJBsKK7l93LQIJHKhrdB1hPFxQqLLBYqcmsdlXyz6yTs0YWKUdeWbGA7BkNqvqfW9sQtPg7X_4NerRqeMr7QR33kUc5TjS4QxH8uynziCdz/s1600/coming+back+home.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhudHrOCZKb-uSmcDVX3VEzaaAF2WJBsKK7l93LQIJHKhrdB1hPFxQqLLBYqcmsdlXyz6yTs0YWKUdeWbGA7BkNqvqfW9sQtPg7X_4NerRqeMr7QR33kUc5TjS4QxH8uynziCdz/s400/coming+back+home.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i><a href="http://petricabistran.blogspot.com/2012/01/coming-back-home.html">Coming Back Home</a></i></td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: center;">... cheguei sim, sem mesmo saber ao certo<br />
de onde, nem mesmo pra onde havia ido -<br />
ido ou partido? pois partido já ando, há muito,<br />
em migalhas, pequenos pedaços de vidas -<br />
não lheias, alheias - que não escolhi, herdei<br />
só herdei. e como todo homem que herda,<br />
quando herda, herda com a honra dos homens<br />
mesmo sabendo do risco de se perder no caminho...</div><br />
Como já dizia José Américo de Almeida:<br />
<blockquote><i>"Rejubila-me a alma repatriada. A memória pode falhar, mas no coração não há nada esquecido. Volto. Voltar é uma forma de renascer. Ninguém se perde na volta".</i></blockquote>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-65230961485176313552012-03-09T19:53:00.001+00:002020-04-22T09:45:22.178+01:00Breves São os Anos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="-" height="277" src="https://i2.wp.com/www.brunopadilha.com/wp-content/uploads/2017/03/BlogImg-1.jpg?fit=800%2C385&ssl=1" width="576" /></div><br />
<br />
No breve número de doze meses<br />
O ano passa, e breves são os anos,<br />
Poucos a vida dura.<br />
Que são doze ou sessenta na floresta<br />
Dos números, e quanto pouco falta<br />
Para o fim do futuro!<br />
Dois terços já, tão rápido, do curso<br />
Que me é imposto correr descendo, passo.<br />
Apresso, e breve acabo.<br />
Dado em declive deixo, e invito apresso<br />
O moribundo passo.<br />
<i><br />
Ricardo Reis, in "Odes"<br />
Heterônimo de Fernando Pessoa</i>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19700798.post-30823889453755840692012-02-22T13:35:00.000+00:002013-12-22T17:57:25.077+00:0022022012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://lh3.ggpht.com/_nQcs33BIMUg/S3lZomrPfnI/AAAAAAAAAL0/aZ7Hh1XbbMY/FERRAMENTAS%5B16%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="290" src="http://lh3.ggpht.com/_nQcs33BIMUg/S3lZomrPfnI/AAAAAAAAAL0/aZ7Hh1XbbMY/FERRAMENTAS[16].jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
pois é, edu, chegou aquele dia again,<br />
importante pra você & outra meia-dúzia-e-meia, mais quem?<br />
nadalém dum ou outro, farinhas do mesmo saco, gemas do mesmo ovo,<br />
mas o importante mesmo é que estás aqui, cá estás de novo!<br />
a contar anos-círios, que se iluminadaos ou não nem importa tanto,<br />
tanto que já perdeste a conta, e assim nem te dás conta<br />
da rima pobre que acabaste de cometer - que fazer?<br />
babalorixá agora de bastão passado - embora assumido, não herdado,<br />
finalmente nasceste noutrem de nome joão... ah joão,<br />
mais vivo que tú, mais nobre que um cão, tua chance de continuação<br />
tampouco mais ou menos torto, não faz diferença...<br />
desde nascença já te pertence, no balanço correto, quem dera,<br />
sem eira nem beira, até parar a contagem - é tudo cabeça -<br />
diferente de tú, esmo esborro, fidalgo incrédulo,<br />
valgo dalgo danado de errado ou de bom, que não aprenderá jamais,<br />
& entorta & sufoca & inibe & abafa todo discurso tosco,<br />
só mais uma vez, para sempre só mais uma vez...<br />
aí vais de novo & novamente, solitário-nauta,<br />
na mesma busca desafreada, por entre os futuros hontems e os passados ojes<br />
em todos os lugarem que possam existir, mesmo nas imundas fossas,<br />
mesmo em todos os apegos, todas (de)formações: todamágoa, todorancor, todaraiva,<br />
- aquela mesma que nos mata em cada dia dos nossos dias -<br />
também lá não estão: a paz & a harmonia que procuras são únicas<br />
e não vais achá-la assim tão fácil não, ah não vais não...<br />
nem nas mais altas colunas da ordem e da desordem,<br />
nem nas melhores barganhas entre a vida e a morte,<br />
muito menos nos mais altos aléms dos tudos que te possam oferecer.<br />
<br />
parabéns pra você.<br />
<br />
<i>assyno eduardo miranda,<br />
d este porto seguro da jlha do Eire,<br />
oje, qvartªfeira, vjgesºsegº dia do segº mez d este anno de MMXII</i></div>Eduardo Mirandahttp://www.blogger.com/profile/07880812029710704252noreply@blogger.com0